Z tyłu dłoni
Innym razem dotykałem twojej dłoni, nie wiem ile, nie wiem, czy wiele, nie to nigdy, może nigdy, nie tak. Ale zamieszanie związane z rozpoczynaniem tego pisania jest prawie niepotrzebne, gdy to, co było, nie ma już sensu z kamieniem milowym, który wymazuje historię tego, co nie było. Nie tak, nigdy, nie tak.
Wszystko zaczęło się od niewinnego dotyku końcówki naszych paznokci, waszych delikatnych i długich, moich konsekwencją rutyny, a wszystko to w żartie cyfrowego kontaktu filmu ET Szlifowanie, niewygodne, mdłe, niezbyt zabawne. Trzask wykładziny w klasie wywołał lekką iskrę w trzecim upadku, tuż pod dotknięciem płomieni, co zdarza mi się co jakiś czas w moim zwyczaju ciągnięcia stóp i częstotliwości po gumowych wkładkach. Tam się skończyło, już nie było.
Popołudnie minęło w rozpaczy wywołanej przez Datashow, rozgrzewającej moje uszy, beznadziejności kończącej się w sobotę, śmiechu zdjęć z innych czasów, które już nie wrócą. Nadszedł czas, popołudnie, noc, jakby to był tylko kolejny dzień. Czekanie na obiad, na przybycie, na śmiech. Jeszcze raz nieśmiałe powitanie w dłoni, nieunikniony śmiech życia, szczery wyraz szacunku, niepokoje, którym należy się zająć.
Ale w ciemnym wejściu do tego ogrodzenia, z nieuporządkowaną altaną nad winoroślami, poczułem delikatny dotyk torsu twojej dłoni w mojej. Wcześniej czy później, z tym samym i intensywniejszym uczuciem na przednim siedzeniu mojego samochodu; jeden idący, drugi nadchodzący, miękki i niewinny ze względu na ciasność portalu i ostrożność niepewnej kamiennej podłogi. Wrażenie twojej miękkiej skóry w 19 włosach o powierzchni zaledwie 1.83 centymetra kwadratowego z tyłu mojej dłoni było mrożące. W regresji logarytmicznej najeżyli się, przenosząc to uczucie przez pęcherzyk do podstawy, z reakcją na gęsią skórkę przenikającą przez rogówkę, warstwy przezroczyste i kolczaste, a na koniec głośno zgrzytającą w kości łódeczkowatej. Następnie w pozytywnym rodniku, z mniejszą intensywnością, ale podobnym połączeniem, stycznym do stałej, aby nie zapomnieć o kamieniu milowym.
To był nieoczekiwany powrót do chwili z mojego dzieciństwa, kiedy wydaje mi się, że widziałem cię gdzie indziej. Z tym samym uśmiechem, delektując się słomką, a brwiami patrzyłeś na mnie, jakby nie było nikogo innego. Odeszły inne wspomnienia, kiedy widziałbym cię w zbiegu okoliczności tych zakrętów, ze złym smakiem zakurzonej drogi, gdy jest za sobą, w oddali i zapomnieniu o nudnych miastach. Tak daleko jak myśl, zimny jak serdeczność, kolejny dzień, kolejna noc, kolejny piątek, jakie to ma znaczenie… nie odchodź… nie zapomnij o mnie…
Byłem w stanie doświadczyć tego odwróconego zwoju pożerającego intensywność twojej miękkiej skóry, gdy przesuwał się z nieistniejącego punktu przegięcia bez komponowania całki, kontaktu od wyczerpanego śródręcza do falangi, gdzie zaczyna się ta historia. To czy inne, twoje, moje, samo życie. Każdy centymetr grzbietu twojej dłoni przypominał mi, że istnieję w niezapomnianym uczuciu wtorkowej nocy, nie tej, ani dwóch ostatnich.
Wtedy brakowało mi go. Romans grzbietu twojej dłoni ocierający się o moją, nieumyślnie lub dobrowolnie w rytm twojego uśmiechu z lewej rzęsy, gdzie wydaje się być pieprzyk i tuż przed tym, jak włosy opadają na twoją twarz; niewiele, nie mało, nitka po nitce. To samo uczucie, które wywołuje sobotnie popołudnie, wraz z podekscytowaniem czwartku, który odszedł, kiedy wszystko wydaje się znowu takie samo. W akceptacji statusu, z dobrym humorem, aby ukryć stres i znowu z poczuciem, że wszystko będzie takie samo. Znowu nie tak nowy, ze wspomnieniem tej chwili, która przerosła wzniosłość.
Z nadzieją i bez nadziei, że będzie inny, lepszy. Grzbietem dłoni kolejny poniedziałek, nie jak te wtorki, tak jak te, nie z nikim innym.
